Os últimos cinco

livros. Que os meses... enfim, se de momento sinto que são para esquecer, há violetas sobre os rochedos dentro e fora de mim que me sussurram que são para lembrar, que são para crescer, que são para doer. O meu velho ciber-amigo, Vítor I., já me lançou o repto há mais de um mês, mas este foi o meu tempo, o tempo de mortes entre duas mortes; antes de Bergman, uma morte minha, pessoal, emocional, depois de Antonioni a morte de ontem, que é de todos, até dos que nunca se aperceberam dos momentos sublimes em que a bateria de Max Roach marcou a pulsação da Terra. Mas como às tantas gritam os meus putos neste doce espectáculo que estou a ajudar a remontar, onde está cada mistério? Cada ruína de império? Onde é que se regista? Em que gavetas e arquivos? É nos livros, é nos livros! A eles volto sempre que preciso de parar o ciclo venenoso de fugir de me encontrar para me encontrar fugindo. Apenas um aviso. Vou a meio de quase todos. Vou a meio de quase tudo.

• Dix heures et demie du soir en eté, Marguerite Duras
• A condição humana, Hannah Arendt
• A arte de viver, Epicuro
• Contos, Dorothy Parker [em exibição neste momento, posso dizer, porque de tão deliciosamente visuais parecem médias-metragens, que seriam longas se fossem parar às mãos do Manoel de Oliveira...]
• Ensaio sobre o ciúme, Lev Tolstoi, caso não tenham dado por isso [releitura]

E não nomeio vítimas. Quem quiser, que agarre o desafio e exponha a sua intimidade literária.