some of them are just transcendental, some of them are just really dumb

Tudo desligado da corrente. Tudo cheio de amor desencantado, de irónica esperança, de uma inteligência construída em subtilezas, em pequenos ferrões destilando um doce veneno, em escondidos afagos, em cruas palavras. Faltaram-me algumas, a galinha de cabeça cortada, o how fucking romantic urso amestrado, as pequenas palavras com o valor do chá da China. Mas o livro do amor, ah, o livro do amor, tão despojado, tão vulnerável, tão medrosamente carinhoso, uma voz grave, um alaúde, uma guitarra e uma outra voz muito longínqua, brilhando no prazer de não ser ouvida, apenas intuída, e o silêncio absoluto absorvendo tudo sob o tecto académico. Depois de me ter saído de cima uma tonelada —ou menos—, depois da surpresa doce e clara deste alívio, depois do tempo passado num circo movido pela combustão de uma estranha bonfire of vanities, era esta a recompensa que eu merecia. A tranquila carícia dos mundos a que pertenço mas que não pretendem possuir-me, e mais um aprofundado e despretensioso ensaio sobre como less is oh so much more.