karma police [ou Pediram-me posts sobre o Poder masculino]

Hoje tive um dia como há muito não via. Voltas em atraso, horas a menos e lá sai o boguinhas do estacionamento onde estava há mais de uma semana. Não posso deixar de pensar que é pelo trânsito que este país não avança. Não, a sério, a quantidade de mau karma acumulado por cada besta que anda no asfalto só pode ter repercussões na errância patética desta santa terrinha. Por todo o lado ouvi berros, vi gesticular, vi acelerações radicais só para impedir o parceiro de entrar à frente. Fui insultada logo pela manhã e insultada pela tardinha. O eterno retorno.

Não sou de grandes modas a conduzir. Paro nas passadeiras, respeito as regras, faço uma condução cívica, mas não me fico à espera de decretos para avançar e fluir na estrada. Se uma rua está em fila e o carro que tem prioridade demora a arrancar, não fico, obviamente, à espera que me dêem passagem. Ora foi exactamente isto que aconteceu quando vinha a chegar a casa, preparando-me para cruzar a Almirante Reis, vinda do Paço da Rainha. Tudo poderia ter sido fluído e pacífico, mas o dito automóvel que demorava a arrancar acelerou sofregamente: o macho latino que ia ao volante tinha de fazer valer o seu poder e mostrar quem mandava ali. Eu entrei na mesma, tal era o espaço que mo permitia, mas ouvi buzinas, berros e observei os gestos da praxe no retrovisor. Aos que me insultaram de manhã só me ri e pedi que respirassem fundo antes que lhes desse uma coisinha má, agora já não estava tão fresca, e, carago, não se vive com um pé e meio coração no Porto durante tanto tempo impunemente. Pois sim, braço de fora e fiz-lhes um saboroso pirete. Já sabia que ia parar no semáforo, mas nunca pensei ter de assistir a um espectáculo tão triste. Ameaçadoramente, saem os dois machos entradotes e dirigem-se de peito feito à minha janela. Berram, gesticulam, estão genuinamente escandalizados com a minha falta de educação, teatram, insultam. Calmamente, encaro-os e pergunto, "mas vão-me bater?". Um chapadão, era o que eu merecia, eu isto eu aquilo, ou uma trancada no carro. Apontando a polícia que sempre está do outro lado da avenida, convido-os a concretizarem a ameaça. Continuam a berrar, mas mais baixinho, e vão recuando pouco a pouco. Eu só articulo um "que cena tão triste" enquanto recebo os olhares divertidos dos peões que nem deram pelo verde para atravessarem a rua. Mas estava a estranhar a falta do elemento recorrente. Ainda nenhum deles me tinha chamado puta. E discussão de rua com machos sem que me chamem de puta, eu até estranho. "Vais trabalhar, não é, sua ordinária, ali para baixo?", o braço em riste aponta o largo do Intendente, pois claro. Sorrio, quase aliviada. "Sim, pego agora, que a tua mulher está quase a largar o turno". Ele fica a barafustar dentro do carro, vermelho de raiva, e o sinal abre. Cruzo a avenida e paro na passadeira para dar passagem a quem de direito. Ambas as bestas aproveitam para me ultrapassar, e está o retrato acabado. A moça por pouco atropelada agradece-me e eu sorrio-lhe. Mau karma, senhores, é o que eu digo. Em boa hora aprendi o mantra perfeito para estas situações: hmmmmmmkiiiiisssssmmmmmyaaaaaasssssss...


Agora a questão: porque é que respondi na mesma moeda, chamando puta à respectiva da abécula condutora? Se calhar apenas porque sabia que era a melhor forma de o atingir. Se calhar porque para mim, ser mulher do dito cujo, isso sim, é um insulto.





E quanto ao poder puro e duro... basta pensar quais seriam as minhas hipóteses de sair por cima se isto se tivesse passado de noite, sem testemunhas e sem a polícia que sempre patrulha aquele cruzamento, graças precisamente aos dealers e às putas do Intendente.