aprende-se muito com o grande teatro... [ou Volto sempre a Elsinor]

A igreja de Sta.Maria de Belém, onde espero a Raquel, tem a mais bela das rosáceas. Nada de mais, é simples. Só que é amarela. E isso é tudo, se se quer receber uma luz de claridade solar e não de mistério vestido de roxo-senhor-dos-passos. Sim, é uma rosácea quase pagã, eu diria. Sinto-me bem, aqui. Já cá cantei várias vezes. Assisti aqui à única missa do galo do meu currículo, aliás, foi uma das últimas vezes, precisamente, em que vi cantar a Raquel, é uma pescadinha de rabo-na-boca, esta vida. Sento-me. Penso. Meditação em banco de madeira, pois, também se faz. Não sou de orações, recordo sempre as palavras do índio, "estás em comunicação com o grande espírito, o princípio e o fim de todas as coisas, e és tu que estás a falar?..." Respiro. Curiosa herança do meu pai comunista, esta predilecção por igrejas, e por templos em geral, mesmo que ao olhar os tectos de oiro de Salamanca ainda lhe oiça a voz pedagógica lembrando todos os que morriam à fome enquanto a ecuménica seita se enfeitava milionariamente. Adiante. A Raquel deve estar a chegar. Saco de uma onça por encetar e ponho-me a enrolar um cigarro. Os avisos à pobre vítima das tabaqueiras são sempre uma incógnita, como rifas, nunca sabemos bem o que nos vai sair, embora saibamos que entre o urso de peluche e a garrafa de porto, alguma coisa vai ser. Vá, uma bicicleta pasteleira, na melhor das hipóteses. Não estava a reparar nele, mas a vista foca-se de repente: OS FUMADORES MORREM PREMATURAMENTE. Rio com desdém. Onça agoirenta, dana-me o pulmão, mas não hás-de danar-me a alma, que por alguma razão enrolei este cigarro sentada na nave central, encarando o sAntíssimo.