Bare with me

Estamos a discutir conceitos. Não estamos discutir essa coisa a que chamam competitividade, nem os custos do progresso. Do que se fala é de algo bem maior. Associado à tão falada flexi-xi, vem sempre o corte na remuneração do trabalho extra - é assim que se chama agora, que horas extraordinárias é expressão que tem o seu peso e pode acordar indesejáveis fantasmas de lutas passadas. É preciso cortar, é preciso despedir sem regra - não direi nunca livremente, que a ideia de liberdade é mal apreciada em tal contexto. É preciso, caramba, mudar essa puta dessa constituição que ainda nos pode lembrar que não somos súbditos de ninguém, que a vida é nossa e o país é nosso e nós somos o país. Porquê? Porque a riqueza não chega? Chega, chega. E todos nós podemos apreciar como chega. Mas, talvez resultado da decadência do ensino, ninguém parece ter evoluído na apredizagem das contas de dividir, aliás, diria que a desaprendizagem é claríssima. A riqueza não chega? Chega, senhores, chega. Lá porque há quem goste de ser tomado por parvo, a realidade não desaparece nas mentiras, pelo contrário, surge em alto contraste. Admira-me como é possível mentir a tanta gente por tanto tempo. O Lincoln enganou-se. Mas o Lincoln levou um tiro num camarote de um teatro. Muito apropriado.

E a amargura do Zé Mário a revolver-me a mente, a produtividade, ora aí está, quer dizer, há tanto nesta terra que ainda está por fazer. E a educação pública escaqueirada, e a porra do rio não há modo de desaguar, há sempre mais onde escaqueirar, onde destruir, onde implodir, para depois dizer, viram?, é assim, o edifício era podre, tinha maus alicerces, nunca se aguentaria, nós viemos fazer-vos o maior dos favores, agora vejam lá, não se armem em ingratos.

A equação é simples. Comprida, em cauda e em séculos, mas simples. Os corredores do poder são isso mesmo, corredores. As mãos lavam-se mutuamente, as lagostas partilham-se e os amos são para obedecer. Cá em baixo 'inda anda gente, mas é cada vez mais noite, e a massa de escravos sem saber, sem pensar, alimentados a ignorância, a medo, a fome e a sexo, é massa de tumor, que come vorazmente os focos de humanidade que se lhe atravessam no caminho para o hipermercado. Ainda não é o bastante, dizem. Ainda é preciso flexi-segurar a constituição.

Dêem-nos o supérfluo sem limites ou o mínimo assegurado, observava Georges Sand há quase duzentos anos. Mas o supérfluo sem limites não vai lá pelo equilíbrio, seria uma contradição em termos, vai lá pela acumulação, pelo roubar de um prato para colocar no outro. O que significa que não permite sequer o mínimo assegurado, nunca chega o monte, é sempre possível comer mais, degradar mais, sugar mais. Assim o era nos dois séculos antes de Sand, e antes deles. Assim o é hoje. Ámen.