Despertar brusco

Terá sido intuição. Terá sido sensatez. Terá sido alergia a certo tipo de lugares que o mais das vezes me faz sentir vazia e falsamente divertida. Não fui. Eram quatro da manhã e o Bairro esvaía o fim do domingo, as ruas desertas habitadas apenas por parcos cromos, como nós. Para dançar o destino repetido era Alcântara, mais precisamente um falado clube, desses em que o dinheiro novo se mói em decibéis, pó e shots. Não é defeito, é feitio, mas dá-me alergia, tédio, inadaptação. E se eu gosto de dançar. Baldei-me à festa. Para dormir duas horas e ser acordada por um pedido de ajuda. Para agarrar no carro e percorrer durante doze horas os caminhos entre farmácias, hotéis, hospital e esquadras. Para ver um amigo de lábio cosido, outro transtornado, sem entender o que lhe aconteceu nem como, sem memória imediata, o retrato da confusão, outro ainda deitado numa maca, de rosto deformado e nariz partido. Para ver o espanto estampado nos olhos dos poucos do grupo que não foram agredidos pelo exército de seguranças da dita discoteca, mortos de ânsia de se mostrar no seu esplendor bestial, salivantes por um rastilho que a noite etílica de bom-grado acende, prontos a pontapear na cara um homem já no chão, já inconsciente, já cuspindo sangue do meio do bolo que lhe servia de rosto.

Estou acordada, já. Muito acordada.