some kind of a story — a beleza oferecida

The Trees Were Mistaken - Andrew Bird

Afinal só acabou hoje, no início da nova semana. Não, a sério, eu preciso de desabafar. Gosto de ter o volante nas mãos. Mesmo com os pânicos. E mesmo quando vou sozinha. São raros, cada vez mais raros. Mas às vezes basta um só relâmpago e os olhos sobem demais e o coração berra "cuidado! o chão não é aí!". E na noite houve só aquele único relâmpago que interrompeu a conversa, ah, não viste? que pena, não não vi, estava a olhar para ti, foi uma fracção de segundo. Quem não tem o volante nas mãos tem liberdade occipital, às vezes a liberdade paga-se. Sempre. Não viste o relâmpago, mas acreditaste nos meus olhos. E os pânicos dormentes, bem podem ter dado por ela que não tiveram tempo para soltar ai. E lá se fez o dia depois de cumplicidades e reuniões e encontros e descompressões. E de belezas várias, em forma de mão, em forma de olho, em forma de pêlo e turra, em forma de riso, em forma de orquídea, em forma de abraço, em forma de violino, em forma de porquinho da índia com os dentes de fora, em forma de balão de café.
E a aterragem brusca. O capot a fumegar, a água a escorrer para o asfalto, o tempo a contar, o reboque de regresso a Lisboa com o palco à espera no Porto. O Elias à procura da Heliodoro Salgado. A máquina a funcionar. O último comboio com a certeza da finta ao drama profissional em cinco actos. O Santo Ferreira em Campanhã e Berlim à noite sem se perceber bem como.
E a beleza sempre lá. Oferecida.
E bom, eu precisava de desabafar e a noite de estreia só acabou hoje. O que faz sentido. Na oficial faltavas tu.


entrecidades [Lisboa—Berlim—Porto]
hoje de março de 2009


[parece-me um bocado pleonástico pôr a epigrafezinha a dizer que é para ti e tal... ;)]