pouca vergonha.

Está o metro lá em baixo, ainda temos tempo, queres correr? Não vale a pena, estás de saltos deixa lá, não tarda vem outro.

E sentamo-nos e a palheta continua. Os cérebros estão a mil, há muito para verbalizar, é assim que não se rebenta antes das estreias. A hora é de ponta e em três minutos pára o metro no cais oposto. E de repente a Rita fala comigo e eu deixo de a ouvir. Espera, há qualquer coisa diferente no som deste metro a esvair-se, a Rita tambem ouve. Há uma voz. Há música. Não, não estamos a alucinar, a voz não sai de colunas, está aqui, está neste ar. O metro foi-se e a voz ficou. Do lado de cá, faz-se de conta que não se nota, deixa-se os olhos no chão, é o que se faz com os malucos, evitar o contacto visual. Do lado de lá, os pés andantes continuam naturalmente a andar.

E a Rita e eu, de conversa congelada nas bocas e sorriso nos olhos, olhamos o palco que aquela preta linda e feliz vai cruzando enquanto canta com uma voz cheia, ligada, luminosa, que gostava de chegar a Deus, só para conversar um bocadinho, mas não tem asas para voar. Não canta para ninguém, vai a cantar, simplesmente, mas sente-nos no cais para o sodré e dá-nos o finale, ocupa o centro do balco, bem à frente do nosso banco para lá dos carris, abre os braços e entrega, só queria conversar com deus, mas não tem asas para voar. Eu contradigo-a, tens asas tens, então não tens? Aplaudimos as duas e vêmo-la sair, os braços cheios com cestos, os olhos cheios com aquela coisa que às vezes quase se consegue palpar e que, pronto, à falta de melhor, usamos chamar alegria.

Foi isto que quem não aproveitou para levantar os olhos não percebeu. Não era uma louca. Basta olhar para ela para perceber que é lúcida. É apenas feliz. E canta bem que se farta. E não tem vergonha nenhuma de nenhuma das duas coisas.