don't let him take me.

a pergunta

Onde estavas no dia vinte de janeiro de 2009 às cinco da tarde?




GMT, convém especificar. Porque a pergunta será feita em muitos fusos horários.

o calafrio

Eu podia ter escrito este post.





Passeia-se pelas palavras da malta apanhada de surpresa e a imagem é recorrente. Muito mosh fiz eu à conta da pica de palco do João Aguardela. Foi um modo de vida, a alegria em cotovelos e botas cardadas. E nódoas negras. Muitas amizades começaram com a ajuda da gravidade e um hematoma por selo. Há qualquer coisa estranha neste nosso estar, inocente e atormentado. Disseram-nos que éramos os filhos da revolução, mas na realidade somos as sobras do longo tempo que a precedeu. Quiseram convencer-nos de que éramos luzes, mas sempre fomos comboios de sombras resilientes. E o João apagou-se ontem.

para a Dri, com um beijo enorme

Parabéns, amiga. Muito obrigada pela noite. E pelos palhaços, aqueles de quem tenho sempre saudades e que em teu redor se reencontram, por estes de que falaste [puta da Dama, até ao fim era capaz de jurar que esta treta tinha sido gravada no palco!...]. E pelos teus. Belíssimos. Luminosos. Tristes e com um vermelho redondo e imenso no lugar do nariz. Estão por todo o lado. Et je m'en fous.

behavioury

A bolsa está aberta. E na mesa está a base. Mas eu não licito. Abro antes as mãos, deixo o íman ao vento, a polaridade fará o seu trabalho se ele legítimo for. Declino o leilão. É coisa que desmagnetiza.

How My Heart Behaves - Feist

não desvies o olhar

trailer 1: Rúbia



É-me difícil falar de uma obra de alguém de quem gosto ao ponto de ter contraído matrimónio, fantasma antigo de traumas por divórcios que nunca deveriam ter ficado por acontecer, apropriadamente averbado como uma doença que invade sem ser desejada. Mas, quase uma semana passada sobre a noite em que apenas abracei a Raquel à saída da sala, já o seu filme desceu por mim e foi soltando o abraço imediato que me mexia com a articulação das ideias em palavras.


Começo por fazer um mea culpa: não vi o Rasganço. A Raquel de quem gosto, assumo-o, é a mulher e a activista, não a cineasta, embora nenhuma das coisas exista isolada. Enfim, a primeira, talvez, se a Raquel é uma mulher com as letras todas, escreva que palavras escrever com elas. Bom, mas sem Rasganço no currículo, não tenho termo de comparação. E o que me fica é uma doce sensação de ter acompanhado os passos de alguém que procura a sua própria linguagem de cinema, que se preocupou mais em inscrever-se no granito da Ribeira do que numa qualquer corrente artística. Aqui o sexo impera, porque impera o amor e a falta e o desejo e a perda e a culpa. Aqui as penetrações sentem-se como as recusas, e as púbis existem, os corpos nús não terminam na cintura e não se entende se é mais verdadeiro o amor na sua dureza, no seu poder, ou se é apenas uma maravilhosa patranha como o outro, o doce, o vulnerável, o rendido, o que enlouquece de ausência. Aqui há corpos e fodas e nada nos passa ao lado. E nada, nem um momento, é obsceno. Porque por essa genital inocência pode passear-se sem pudores uma amoralidade desarmante de tão franca, de tão entregue, de tão assente na dúvida e no vermelho-sangue.


Não são os "erres" iniciais dos nomes que unem Raquel a Rosa, Rita, Rúbia, mas um olhar que se sente partilhado pelas suas actrizes, uma troca boa entre quem vê e quem se dá a ver, quem vive e quem regista algo que de si já saíu vivo. Há dois nomes que têm de ser ditos no elenco principal: Sofia Marques e Margarida Carvalho. No pequeno elenco, Luísa Cruz, imaculada sempre, obscura sempre, seja em santa seja em puta. As mulheres, pois, motores do filme seja pelo poder ou pela submissão ou pela auto-destruição. Se o Veneno Cura —e assim o indicam os laboratórios farmacêuticos e séculos de xamanismo —, este é um filme para encarar sem um desvio do olhar. Para chorar, para sofrer, para sorrir, para recusar ou para lamber. Como o sangue. Ele afinal não queria saber que a amava. E ela no fim de tudo, com os braços cheios, não quer estar feliz. E a Dalila da voz doce trazia a tesoura em punho. Ainda traz.

i know not why

Porto, hoje de Janeiro de 2009
—da exposição Os Passos em Volta, de Daniel Blaufuks [Salão Nobre do TNSJ]


O furo anunciado, há quanto tempo estava isto careca? Pronto, é desta que se muda, venha a conta. A manhã radiosa fechando-se, o quente em frio no horizonte lascado em lilás e azuis pálidos. O tempo é relativo, têmo-lo todo, eu sinto-o nenhum, não se dá o que não se tem, porra! A melancolia pede zanga, mas eu não lha entrego, mostro-lhe a língua. Mas não encolho os ombros. E mergulho novamente no silêncio. Israel declarou o cessar-fogo. O Mercador termina amanhã, o enorme Shylock regressa a Braga, o sol põe-se cada dia um pêlo mais tarde e os dias de cena vão tornar-se mais longos. Finalmente. Amanhã vou a casa.

Home Ill Never Be - Tom Waits

da dualidade de critérios — às mouras

O que eu gosto deste homem. É que é cada tiro cada melro. Ah, ela cheira mal da boca, mas eu amo-a. Ela berra comigo, mas é a mulher que o destino marcou para mim, ai, pobre de mim, que posso eu fazer, amo, estou prisioneiro... não sou dono do meu coração. Ladies and gentlemen, this is not a nonsense moment. Eu posso jurar, aliás, que a coisa menos séria que alguma vez ouvi da boca deste homem foi a tabela de Mendleïev.

She's My Girl - Tom Lehrer




And now, to the love song... I'm sure you're familiar with love songs on the order of: "he's just my Bill, my man, my Joe, my Max, and so on; where the girl who sings them tells you that although the man she loves is anti-social, alcoholic, physically repulsive, or just plain unsanitary... that, nevertheless, she is his because he is hers, or something like that. But as far as I know there has never been a popular song from the analogous male point of view, that is to say, of a man who finds himself in love with or, in this case, married to a girl who has nothing whatsoever to recommend her. I have attempted to fill this need.

palavra por palavra

Porque, aLá seja louvado, o MEC está no seu melhor destilado. E em poucas palavras diz-se tudo. Além de que o título, por motivos óbvios, me agrada de sobremaneira [adoro esta palavra...].


CASAI COM AS MOURAS

Pensei duas vezes antes de escrever sobre o cardeal Policarpo; pensei muito seriamente, consciente de que me vou meter num monte de sarilhos que nem Alá sabe onde acabarão. Mas aqui estou, ao altar da asneira.

Gosto muito do Dom Policarpo, que fuma e faz Bem e diz o que lhe vai na santa cabeça. Disse o que qualquer pai diria. Pedir que se pense duas vezes não é proibir. Acho mesmo que foi consensual no que toca às religiões monoteístas. Nenhum imã ou rabino o contradiria nisso de pensar duas vezes. Ou seja: "Vê lá se o amas o suficiente para conseguires aturar as pancadas religiosas da família dele."

O que me intrigou foi o Dom Policarpo ter-se dirigido só às raparigas. Então e nós, os moços? Quer ele dizer que, devido ao (digamos assim) carácter pró-masculino do Islão, as noivas muçulmanas são outra história? Serão dóceis e submissas como as nossas se recusam a ser?

Será que, apesar destas Fátimas não nos esperarem à porta de casa com um Dry Martini na mão (como se calhar também não espera a Campos Ferreira), as outras inconfessáveis qualidades das moças muçulmanas (não nos porem os cornos, não exporem o pernil em público, poder divorciá-las num minuto) fazem com que valha a pena aprender a amar o chá açucarado de menta acima do gin?

Parece que sim. A misoginia, por muito bem ou mal disfarçada, não é bem um exclusivo do Islão.


Miguel Esteves Cardoso, in Público, 16 de Janeiro de 2009

ainda a vida na ponta dos dedos

Em Elsinore, um outro olhar sobre a mesma noite. Porque o post é giro que se farta. Porque gosto de ver a mesma essência numa formulação completamente diversa. E porque gosto de ser bem citada.

gaza moribunda

Petição mundial exigindo o cessar-fogo AQUI.

orgulho da sua mamã...

Não faço ideia do que é este blog, mas sei algumas coisas que não é. Uma, musicalmente monótono.

para a Rita

... em nome de todos os armários que já atirámos falésia abaixo.

noites perfeitas começadas cedo

Viagens. Umas atrás das outras em apenas uma hora. A profundidade do som, a secura brilhante, o fraseado vivo e controlado, e o piano, sim, tens razão, há momentos em que apetece que expluda, em que parece que só pode explodir. Não se distingue bem se levanta voo ou se se crava no chão, como um animal terrestre em alerta. O foco taurino que sobrevive ao que venha e toda uma árvore genealógica centenária, vibrante em dez dedos, ou num corpo, ou num espírito. Partilhar o espaço com artistas assim vale estantes inteiras de cd's e anos de aulas de História da Música. Murray Perahia. Tão grande que nem se levantou quando, à portuguesa, a Casa da Música deixou que estivesse gente a entrar quando um dos maiores pianistas vivos já estava ao piano, pronto a atacar a sonata em Fá maior, de Mozart. E ele adiou o ataque. Esperou, olhando a sala. E depois seguiu, como se aquele hiato nunca tivesse sequer existido. Eu senti-me envergonhada, mais do que quando se ouviu o telemóvel a meio da primeira partita de Bach. É que há situações em que certos artistas não podem ser colocados. Sobretudo estes, que face a elas mostram apenas a humildade e a paciência. Espero que mais gente se tenha sentido embaraçada.

A outra questão é a de sempre: porque é que nos intervalos entre peças, enquanto o pianista se retira por curtos minutos, ninguém tosse?


Mas volto de barriga cheia. Feliz. Por, ao fim de anos de escolas de música, ter redescoberto finalmente a primeira partita nas mãos de pianista feito, nas mãos de pianista génio. Pela felicidade retorcida que nasce sempre de um Mozart bem servido. Pelo Händel relido sofregamente por Brahms. Mas sobretudo pela Appassionata, pela natureza revolvida, pelos tornados interrompidos em brisas quentes e doces, em noite escura e claridade.




Ludwig van Beethoven, Sonata No. 14 em Dó# menor, Op. 27 No. 2, "Mondscheinsonate", por Murray Perahia; não encontrei a Appassionata, mas este terceiro andamento tem cá tudo também...



[Ah, é verdade... Ó Nuno!!! Eu não quero tocar o Beethoven, tenho medo... :|]

há dias em que um carro bloqueado é apenas um ponto na paisagem. podem ser estranhos, não se pode dizer que sejam maus.

The Canals of Our City - Beirut

processo de intoxicação — as palavras e o acaso

A um leão chinês feito de raiz de chá

Os maus têm medo das tuas garras.
Os bons alegram-se com a tua graça.
Coisas destas gostava eu de ouvir dos meus versos.


Bertolt Brecht, adapt. Paulo Quintela

processo de intoxicação — pequenas verdades universais

A máscara do mal

Dependurada na parede tenho uma escultura de madeira japonesa
A máscara dum demónio pintado a laca dourada.
Sentindo com ela, vejo
As veias inchadas da testa, indicando
Quanto esforço custa ser mau.

Bertolt Brecht, adapt. Paulo Quintela

on faith and politics

Porque no que toca à obra humana, as palavras são matéria-prima. E não tendo propriamente fé, tenho esperança. Ou esperanças. São afirmações muito claras, na voz de quem mais poder tem para as fazer valer. Ou não...

O tempo dirá.


[obrigada, João.]

repetente

Ainda nem passaram seis meses sobre a primeira vez que aqui postei este vídeo. Mas seis meses é muito tempo. Daqui a seis meses falamos outra vez, Nina, que há coisas que são tão necessárias como um fígado. Gracias a la vida, que me ha dado un cuerpo.

geografia absoluta

mudo já. porque é onde já está a minha cabeça. [life is what happens to you while you're busy making other plans...]




Praça da Batalha, Maio de 2006

welcome to tijuana — tequilla sexo y marijuana [ou olho por olho como de costume]

Recebi isto por e-mail da organização Jewish Voice for Peace, e o Jon Stewart cai-me sempre que nem ginjas. Quando se entra noutro tipo de fanatismos, sou absolutamente indiferente a acusações palermas de anti-americanismo, nunca poderia ser contra um país que produz isto, e isto é apenas uma de tantas fascinantes contradições. Mas uma coisa que o Oz diz na conferência transcrita em parte ali em baixo, é que o maior dos antídotos do fanatismo é o humor. O fanático tem sarcasmo, não sentido de humor. Ou melhor, tem-no, mas não o usa.

The Daily Show With Jon StewartM - Th 11p / 10c

Strip Maul

Barack Obama Interview
John McCain Interview

Sarah Palin Video
Funny Election Video

AQUI têm a transcrição, para o caso de escapar alguma coisa. Ah, e não fui à manif de dia 8, porque na primeira alguém gritou morte aos judeus! e não vi nenhuma reacção convicta para lá da minha, e há momentos em que o silêncio não é uma afirmação, é uma cobardia. E estávamos no largo de São Domingos. Esta coisa do funambulismo é desconfortável p'a caraças, mas bate certo.

mas ando noutra, realmente

Porque nada a propósito, e vá-se lá saber porquê, o que me apetece ver é isto.

graças a mim, que sei chorar

Ontem, inesperadamente, acabei a jantar no sítio onde fiz dezoito anos, um corredor de azulejos em Alfama agora pintado de fresco, mas ainda assim reconhecível ao primeiro transpor da porta da rua. Lembro-me das pessoas, lembro-me das fotografias, lembro de nesse ano o meu Tiago, com pezinhos de lã, me ter revelado a sua homossexualidade e de eu me ter desatado a rir na cara dele à porta do Sétimo Céu. Lembro-me de nesse jantar o apresentar ao Octávio e da conversa ter dado para a noite toda e, creio, para alumiar algumas noites que ainda o esperavam no percurso que finalmente decidira iniciar. Lembro-me do Joaquim, agora já pai, do Francisco, já perdido, da Rita sempre repetente, desde os quinze anos, ontem o jantar era dela e dos seus trinta e dois, seis meses atrás dos meus. Tenho de ter cuidado quando o tinto vem de seguida para a mesa. Começo a falar alto. Começo a não pedir desculpa por pensar e sentir — um mau hábito de infância, ando a trabalhá-lo já há uns tempos, confesso. E começam a olhar-me de lado. Mau, a gaja não suporta uma televisão enorme num espaço fechado, goza com o Vangelis e agora nem a Elis a satisfaz?!...

Ando numa fase arredia, é verdade. Quando a Elis aparece na sessão aleatória, é rara a vez que a deixo cantar, mas a canção em causa era um caso especial. A própria Violeta Parra que ma viesse cantar sob a varanda, e levava com um balde de água em cima. Mas pela Elis ainda me é mais insuportável. Falo de Gracias a la Vida, esse clássico das mal-amadas que preferem não chorar e assim nunca abrem a porta do amor. É a canção da negação. É falsa. É irritante. É o total oposto da biologia esmagadora de uma Nina cantando Ain't got no—I got life. É mentira. E pela Elis, mulher transbordante de verdade, ainda me enerva mais. Sobretudo porque um dia, no Porto, comprei em dvd um estranho programa da Globo chamado Elis Regina Carvalho Costa, em que o aluimento Atrás da Porta é um bizarro e admirável momento de reality tv antes do tempo. É a solidão iluminada da arena. É a verdade da vida que lhe deu tudo o que tirou e mais as lágrimas. Aqui fica o meu statement: o Gracias a la Vida sucks. Ponto.

AQUI no estranho circo televisivo. E aqui em baixo, em glória.

"quem ousaria pensar que ao século xx se seguiria de imediato o século xi?"

Só quem ama pode converter-se num traidor. A traição não é o reverso do amor; é uma das suas opções. Traidor, julgo, é quem muda aos olhos daqueles que não podem mudar e não mudarão, daqueles que detestam mudar e não podem conceber a mudança, apesar de quererem sempre mudar os outros. Por outras palavras, traidor, aos olhos do fanático, é qualquer um que muda. É difícil a escolha entre converter-se num fanático ou converter-se num traidor. Não converter-se num fanático significa ser, até certo ponto e de alguma forma, um traidor aos olhos do fanático. Eu fiz a minha escolha (...).

[...]

(...) com alguma frequência, os fanáticos são sentimentais incuráveis: preferem muitas vezes sentir do que pensar, e têm uma fascinação especial pela sua própria morte. Desprezam este mundo e estão impacientes por trocá-lo pelo "Paraíso". No entanto, o seu Paraíso é geralmente imaginado como o final de um mau filme.

(...) Um querido amigo e colega meu, o admirável romancista israelita Sammy Michael, passou uma vez pela experiência, por que todos nós passamos de vez em quando, de andar de táxi durante um bom tempo com um condutor que lhe ia dando a típica palestra sobre como é importante para nós, Judeus, matar todos os Árabes. Sammy ouvia-o e, em vez de lhe gritar, "Que homem horrível que você é! É nazi ou fascista?", decidiu ir por outro caminho e perguntou-lhe: "E quem acha que deveria matar todos os Árabes?" O taxista disse-lhe: "O que quer dizer com isso? Nós! Os Judeus Israelitas! Temos de o fazer! Não há escolha. Veja só o que nos fazem todos os dias!" "Mas quem, especificamente, é que deveria fazer o trabalho? A polícia? Ou o exército talvez? O corpo de bombeiros ou as equipas médicas? Quem deveria fazer o trabalho?" O taxista coçou a cabeça e disse: "Penso que devíamos dividi-lo em partes iguais entre cada um de nós, cada um de nós devia matar alguns." E Sammy Michael, ainda no mesmo jogo, disse: "Pois bem, suponha que a si lhe toca um determinado bloco residencial da sua cidade natal, Haifa, e que bate às portas ou toca às campainhas, e pergunta: 'Desculpe, senhor, ou desculpe, senhora. Por acaso é árabe?' E se a resposta for afirmativa, você dispara. Quando acaba o seu bloco, dispõe-se a regressar a casa, mas ao fazê-lo," continuou Sammy "ouve, algures no quarto andar do seu bloco, o choro de um bebé. Voltaria para matar o bebé? Sim ou não?" Houve um momento de silêncio e, então, o taxista disse a Sammy: "Sabe, o senhor é um homem muito cruel." Esta é uma história muito significativa, porque há algo na natureza do fanático que, essencialmente, é muito sentimental e, ao mesmo tempo, carece de imaginação. E isto, às vezes, dá-me esperança — naturalmente, muito limitada — de que injectando alguma imaginação nas pessoas, talvez as ajudemos a reduzir o fanático que trazem dentro de si e a sentirem-se incomodados. Não é um remédio rápido, não é uma cura rápida, mas pode ajudar.

[...]

Shakespeare pode ajudar muito: todo o extremismo, toda a cruzada intransigente, toda a forma de fanatismo em Shakespeare acaba, mais tarde ou mais cedo, em tragédia ou em comédia. No final o fanático nunca está mais feliz ou mais satisfeito, ora morrendo ora convertendo-se em bobo. É uma boa injecção. E Gogol também pode ajudar: faz com que, grotescamente, os seus leitores tomem consciência do pouco que sabemos, mesmo quando estamos convencidos de ter cem por cento de razão. Gogol ensina-nos que o nosso próprio nariz pode transformar-se num inimigo terrível, num inimigo fanático até. E pode acontecer que acaemos por perseguir fanaticamente o nosso próprio nariz. Em si, não é uma má lição. Kafka é um bom educador a este respeito, se bem que tenho a certeza de que ele nunca pretendeu leccionar contra o fanatismo. Mas Kafka mostra-nos que também existe escuridão e enigma e engano quando pensamos que não fizemos absolutamente nada de mal. Isso ajuda. E William Faulkner pode ajudar. O poeta israelita Yehuda Amijai expressa tudo isto melhor do que eu poderia fazer, quando afirma: "Onde temos razão não podem crescer flores."

[...]

Nenhum homem é uma ilha, disse John Donne, mas atrevo-me humildemente a acrescentar: nenhum homem e nenhuma mulher é uma ilha, mas cada um de nós é uma península, com uma metade unida à terra firme e a outra a olhar para o oceano — uma metade ligada à família, aos amigos, à cultura, à tradição, ao país, à nação, ao sexo e à linguagem e a muitas outras coisas, e a outra metade a desejar que a deixem sozinha a contemplar o oceano. Penso que deviam deixar-nos continuar a ser penínsulas. Todo o sistema político e social que converte cada um de nós numa ilha donneana e o resto da humanidade em inimigo ou rival é uma monstruosidade. Mas ao mesmo tempo, todo o sistema ideológico, político e social que apenas nos quer transformar em moléculas do continente, também é uma monstruosidade, A condição de península é a própria condição humana. É o que somos e o que merecemos continuar a ser.

[...]

Amos Oz, Da natureza do fanatismo — conferência de 23 de Janeiro de 2002


[para o Fernando, com um beijo peninsular]

os verdadeiros problemas 2.0

Diz que há um piloto que partiu o mindinho da mão direita. É chato, agora como é que ele bebe chá?

os verdadeiros problemas 1.0

Não consigo entender. Sim, pois, é a marca, e a marca é tudo. Até modelos de automóveis levam o carimbo, o que é que iam fazer, mudá-los todos para "Valparaíso"? Mas não me passa, desculpem lá, por alminha de quem se chama Dakar a um rali que acaba de entrar no Chile. Quando muito uma adaptaçãozita, tipo, Dakar Deluxe War Refugees. Tipo.

divergências significantes: a preguiça

Já não foi ontem que dei por mim a pensar que o caminho do meio não é o da virtude, é o do funâmbulo. Não é um caminho arroteado entre dois atalhos misteriosos, um cheio de luz, o outro negro. É um arame. Apenas. Não se lhe foge por ser virtuoso, não se lhe foge por ser plano, não se lhe foge pela força do que em fraqueza se chama tentação.
Foge-se-lhe porque se cai.
Porque dá trabalho.
E nós somos preguiçosos.




Santa Catarina, 9 de Janeiro de 2009

Dont blame me [take 1] - Thelonious Monk